Ахматова
Я долго шел тернистою тропой,
И мне колючки разодрали душу.
Смиренный мой сосед сказал: "Не пой",
И я его покоя не нарушу.
Как месяц, ясен детский лик его,
Меня ж, как змеи, обвивают страсти.
Что знает он помимо света своего?
И что на свете этого прекрасней? -
Я не скажу, и вряд ли скажешь ты,
Читатель терпеливый и невольный.
Прекрасен свет. Под ним цветут цветы.
Но под дождем душа поет от боли.
