eisa_ru (eisa_ru) wrote,
eisa_ru
eisa_ru

Category:

Женщина в песках



Словно в время повернуло вспять, и на дворе конец двадцатого... И тот же свет, те же несеяные газоны с высокой травой, те же деревья в повсюду. Редкие машины невидимо проносятся за домами. И сидишь ты у себя в комнате, в давно уже утраченной квартире, в которой вырос когда-то. Сидишь расслабленно и мечтаешь о Мише Болдумане. Сейчас позвонят друзья - Цыпа с Паганелем. Или Надя Зелень придет, и пойдем мы тусить в ночных дворах, куря и мечтая, куря и мечтая.

Все, казалось, исчезло навек, и песок занес картинки былого, спрятал их где-то в норке под землей, а может в каком-то отдельном объемном файле солипсического космоса. Определенный период со всем его светом, запахами, настроениями, мыслями и обитателями законсервирован и существует в запаянном блоке в одном из параллельных миров.

Вдруг открылось, что похожие люди живут здесь и сейчас. И пески возврата назад - то всего лишь Пески Петербурга. Кто-то повернул ручку фарфорового выключателя, надавил кнопку звонка, закрашенного тремя слоями краски, и вот она - комната, друзья, обширный пустынный двор с одинокой качелью, заросший травой по колено. И есть в нем лавочки, где отдыхают тихие алкоголики. А по утрам носятся и играют дети.

Не слышно гортанной переклички дворников, не шумят машины, несущиеся по всем окрестным шоссе слитным потоком. Только шелестят листьями высокие березы. Да соловей несмело тренькает в белой ночи, не решаясь на полноценную руладу...

И на станции Удельной, среди старья - одежды ношеной, предметов тех лет - ножичков, тарелок, стаканов, пластмассовых ландышей и незабудок, книжек Мориса Дрюона, сковородок, наволочек с тряпичными ценниками, полотешек, хрупких натуральных пододеяльников, - вдруг взвизгивает Хафана Мама.
На расчищенный пятачок у прохода выскакивает подвижный старичок в золотой рубахе со стразами и крутится в такт музыке, раскачивается, кланяется, подпрыгивает, отламывает коленца. Лихо вертится, словно дервиш, заклинающий прошлое, отверзающий дверку волшебного входа, ведущего туда, назад, в ушедшее. Которое было настоящим, и было тяжело и уныло. Но миновало оно, и переработалось, упаковалось в файл, попало под замок. И сделалось недоступным, милым и волшебным.

Вот он - этот старенький танцор с барахолки и возвращает своей шаманской пляской далекое.
Tags: Петербург, лирика, текст, флэшбэк
Subscribe

Recent Posts from This Journal

  • На районе

    Сегодня выдался погожий денек с солнышком. Вышли заглянуть в районные пампасы. По дороге к памасам стоит вот такой приятный дом. Около…

  • Осенняя дача

    Пост открывает совсем не прекрасная фотка. Это - наше сгоревшее правление. Почему оно сгорело, писать здесь не буду. Как сказал наш сосед - наверно…

  • Прогулка по Тимирязевской академии.

    Когда не поступила на биофак, стала задумываться о поступлении в Тимирязевку. О чем сразу начала болтать разным знакомым. И как-то ВТ, имя которого -…

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 28 comments

Recent Posts from This Journal

  • На районе

    Сегодня выдался погожий денек с солнышком. Вышли заглянуть в районные пампасы. По дороге к памасам стоит вот такой приятный дом. Около…

  • Осенняя дача

    Пост открывает совсем не прекрасная фотка. Это - наше сгоревшее правление. Почему оно сгорело, писать здесь не буду. Как сказал наш сосед - наверно…

  • Прогулка по Тимирязевской академии.

    Когда не поступила на биофак, стала задумываться о поступлении в Тимирязевку. О чем сразу начала болтать разным знакомым. И как-то ВТ, имя которого -…